Pájaros al oído. Papeles pautados en el aire, y el día desplegando sus velas. Aspiras los murmullos cuando sales a pasear por las calles, todo ese centelleo que sube hasta la bóveda azul del cielo luego se arremolina, cabriolea, baja. Gira el mundo en su ruleta. Bebiendo estás del tesoro de la luz, aunque sean a veces horas que arrastren los pies, hechas de nada. Pero percibes heridas, y brotes de rubor, de ausencia parpadeos tras las ventanas y otras pavesas callejones en sombra y cristales rotos flores de trapo. Llegan acordes consonantes ¡ escribes¡ que te recuerdan al mar, cómo a veces las olas se revuelcan y braman. Grabas tus propios mandamientos cuando abandonas para siempre Amanuel y caminas recordando los consejos de la madre, hay que abrir los ojos cada mañana . Y el tiempo pasa como una bandada de luces. Llega hasta el mediodía y la tarde, cuando el pecho nos oprime y brilla el crepúsculo sobre el piano. Voces sin sentido. El viento suena suave y escribes con tu lápiz mordido. Entreabres los labios, canturreas subiendo una octava. Molto moderato e cantabile. Sin la música la vida sería un error, dijo Nietzsche en Sils¡ Maria. Al menos consuela de las ráfagas de tanto amor, legiones de serafines, la abundancia de la tierra¡ y no poder apresarlas. En la esquina de tu cuarto, la lámpara y su luz azafranada. Silencio. Carbones encendidos, grana en la noche transfigurada. A. F.
